Dein Schwarz liegt noch fast unberührt auf dem Stapel. Doch eben im Halbschlaf fielst du mir wieder ein: deine Haare, der Vorhang vor deinem Gesicht, das Bild aus deinem Buch, vermengt mit Erinnerungen, Träumen – daher erkannte ich dich wieder.
»He looks a little like you. But then, they all look like you; I paint you over them …«
›Am Meerschwein übt das Kind den Tod‹, lese ich gerade. Warum nicht deine Texte von vor Jahren? Den Vorhang beiseite schieben, um wen dahinter zu entdecken? Schön bist du aus meinen Träumen gekrabbelt, aus einer anderen Zeit.
»And it’s strange being so close. Spending so much time, as if it was important.«